Pocsék idő van, koraszülött főcsomókat nyögnek az árkok,
vízbe fulladások hírétől nyüzsögnek bolyadóvevők,
előre eltervezett merényletükön ügyeskedő esők
segítségére futnak árkon-bokron át hideg szelek,
eltűnnek az ilyenkor szokásos napsugár meleg leheletek.
Hiába miénk a felszín, ha ránk szakadhat ég s hiába,
hogyha lávaképben hozzák pokol tüzét elénk,
elfeledjük mindig; alkalmi számadás
minden áradás, csak a halál miénk.
(Az ember épp úgy gyűjtöget, mint a mágnes szívű Föld,
aki virágoskertekkel köszönt, habár a hátán több emeletes göbök;
Ne féljetek, csak őt mosdatják hűsítő vízözönök!)
Legutóbbi módosítás: 2010.05.20. @ 07:02 :: Kőmüves Klára